أمّا أنتَ يا موت، وأنتَ يا عناقَ الفناء المرير، فعبثٌ أن تحاول إفزاعي... وأمّا أنتَ يا جثّة، فأظنّك سمادًا جيّدًا، ولا يُزعجني ذلك؛ إنّي أشمّ عبق الورد الأبيض يتفتّح ويزهر، وأمدّ يدي إلى الشفاه الورقية، وإلى النهود الملساء للبطيخ. وأمّا أنتَ يا حياة، فأحسبك فضلات موتٍ كثيرة، ولا ريبَ أنّي متّ بنفسي عشرة آلاف مرّة من قبل.

“And as to you Death, and you bitter hug of mortality, it is idle to try to alarm me.... And as to you corpse, I think you are good manure, but that does not offend me, I smell the white roses sweet-scented and growing, I reach to the leafy lips — I reach to the polished breasts of melons. And as to you life, I reckon you are the leavings of many deaths, No doubt I have died myself ten thousand times before.”Walt Whitman — Song Of Myself, XLIX