كنتُ أسير ذات ليلة متأخرة في طريق تصطفّ على جانبيه أشجار الكستناء؛ فسقطت كستناءة عند قدميّ. الصوت الذي أحدثته وهي تنفلق، والرنين الذي أثارته فيّ، وهزّة عنيفة لا تتناسب مع هذا الحدث التافه، قذفتني إلى المعجزة، إلى نشوة اليقين التام، كأنه لم يعد ثمة أسئلة، بل أجوبة فحسب. كنتُ مخمورًا بألف اكتشاف غير متوقع، لم أستطع أن أستفيد من أيٍّ منها. هكذا كدتُ أبلغ الأعلى، لكنني آثرتُ أن أواصل سيري.

“I was walking late one night along a tree-lined path; a chestnut fell at my feet. The noise it made as it burst, the resonance it provoked in me, and an upheaval out of all proportion to this insignificant event thrust me into miracle, into the rapture of the definitive, as if there were no more questions-only answers. I was drunk on a thousand unexpected discoveries, none of which I could make use of. ... This is how I nearly reached the Supreme. But instead I went on with my walk.”Emile M. Cioran — The Trouble with Being Born (1976)