يبدأ بكاءُ العود. تتحطّم كؤوسُ الفجر. يبدأ بكاءُ العود. عبثًا تحاول إسكاته. مستحيلٌ إسكاتُه. يبكي بتكرارٍ رتيب كما يبكي الماء، كما تبكي الريحُ فوق حقول الثلج. مستحيلٌ إسكاتُه. يبكي على أشياءَ بعيدة: رمالِ الجنوب الحارّة تشتاق إلى أزهار الكاميليا البيضاء. يبكي سهمًا بلا هدف، ومساءً بلا صباح، وأوّلَ طائرٍ ميّتٍ على الغصن. آهٍ يا عودُ! قلبٌ مجروحٌ جرحًا مميتًا بخمسة سيوف.

“The weeping of the guitar begins. The goblets of dawn are smashed. The weeping of the guitar begins. Useless to silence it. Impossible to silence it. It weeps monotonously as water weeps as the wind weeps over snowfields. Impossible to silence it. It weeps for distant things. Hot southern sands yearning for white camellias. Weeps arrow without target evening without morning and the first dead bird on the branch. Oh, guitar! Heart mortally wounded by five swords.”Federico Garcia Lorca — The Guitar