أفيوجد إنسانٌ بقلبٍ ميّتٍ إلى هذا الحد، لم يقل يومًا لنفسه: هذه أرضي، أرض مولدي! من لم يتقد قلبه في صدره حين عاد إلى داره، خاطيًا من رحلةٍ في شطآن غريبة؟ فإن وُجد مثل هذا، فتأمّله جيدًا؛ فلن تُطرب له أناشيد الشعراء. مهما علت ألقابه، وعزّ اسمه، واتسعت ثروته حتى بلغت كلّ ما تشتهيه النفس، فإنّ هذا الإنسان الذي لا يعرف إلّا ذاته، رغم ألقابه وسلطانه ومالِه، سيفقد الشهرة الطيبة وهو حيّ، وحين يموت موتتين يهوي إلى التراب الوضيع الذي جاء منه، لا يبكيه أحد، ولا يُكرَّم، ولا يُذكر في شعر.

“Breathes there the man, with soul so dead, Who never to himself hath said, This is my own, my native land! Whose heart hath ne'er within him burn'd, As home his footsteps he hath turn'd From wandering on a foreign strand! If such there breathe, go mark him well; For him no Minstrel raptures swell; High though his titles, proud his name, Boundless his wealth as wish can claim; Despite those titles, power, and pelf, The wretch, concentred all in self, Living, shall forfeit fair renown, And, doubly dying, shall go down To the vile dust, from whence he sprung, Unwept, unhonor'd, and unsung.”Walter Scott — Poetical Works (1873)